Con la mente de viaje en sus locuras
deja gotas de sangre en un poema.
A veces ocurren esas rarezas
el amor se desnuda en palabras,
la tinta en sombras se revela.
Supuran heridos los versos
en un cóctel apartado
de lágrimas de silencio,
que libres se escurren en una hoja,
eso que otros llaman papel mojado.
Es la entrega de un alma que sueña
espíritu cobarde de un ser guerrero…
Acaso es la victoria un sueño.
mi océano literario 
Muy bonito, cariño
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Gracias por detenerte.
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