Fuego

Pasa el tiempo y no encuentro, el punto la materia Es mi letra pequeña, la caligrafía negra anacrónica historia de mis días de novela No sé dónde agarrarme. ¡Que termine esta comedia! Ese aparte distante es mi mundo, el océano camuflado entre egos, chupa mi sangre el miedo Este instante es errante, vértigo del absurdoSigue leyendo «Fuego»

El manuscrito

Martín entra en el aula despacio. Siempre anda a paso ceremonioso cuando se dispone a dar una charla. Ya en la tarima posa el maletín en la mesa y, sin mirar al respetable, pasea su mano por la pizarra haciendo círculos con la gamuza que siempre guarda en el bolsillo. Aunque su oficio son lasSigue leyendo «El manuscrito»